الملياردير الذي دخل مصنعه في الساعة الرابعة صباحاً، ووجد متدرباً يصلح خط الفطائر الذي تكلّف ملايين الجنيهات وأعلنه اثنا عشر مهندساً “عاجزاً”
في تمام الساعة الرابعة وسبع دقائق من صباح نوفمبر البارد، دخل رجل الأعمال الملياردير محمود الشريف إلى الجناح الإنتاجي الصامت لشركة “الشريف للمخبوزات” بمدينة العبور، متوقعاً توديع أكبر عقد في حياته.
وبدلًا من ذلك، وجد متدرباً في الثانية والعشرين من عمره ممدداً تحت خط فطائر حديث تبلغ تكلفته ملايين الجنيهات، وفي فمه كشاف يدوي صغير.
“ناولني المفتاح عشرة، بعد إذنك؟”
توقف محمود مكانه.
جاء صوت الشاب من تحت “الخط الأول”، وهو متاهة بطول ثمانية وأربعين قدماً من سيور الستانلس ستيل، ورؤوس التوزيع، وعجلات الكبس، ومحركات السيرفو، وأقسام التبريد، وأجهزة التحكم المحوسبة التي توقفت تماماً عن العمل منذ إحدى وسبعين ساعة.
وعُلّقت لافتة قفل حمراء على لوحة الكهرباء الرئيسية.
وقد فحص الخط اثنا عشر مهندساً من كبار الاستشاريين.
وفحصت الشركة المصنعة في إيطاليا سجلات التشخيص الخاصة به عن بُعد.
وكان الحكم بالإجماع.
تعطل لوحة التحكم الرئيسية.
وقت الاستبدال، ثمانية أسابيع.
سعر الشحن السريع واستيراد القطعة، ملايين الجنيهات.
ولم يتضمن أي من ذلك تكلفة ما ستتكبده شركة الشريف جراء ضياع ثمانية أسابيع من الإنتاج.
سأل محمود بفضول: “عشرة إيه؟”
“مفتاح ربط (صامولة) مقاس عشرة.”
ظهرت يد ملطخة بالشحوم من تحت الآلة.
نظر محمود إلى المفتاح الموجود على عربة معدنية مجاورة، ثم إلى اليد.
فالتقطه من على العربة.
“تفضل.”
“متشكر جداً.”
اختفت اليد تحت الآلة.
انتظر محمود لحظات.
ثم ضاقت عيناه بحدة.
“يا باشمهندس.”
توقفت الحركة تحت الآلة تماماً.
“نعم يا فندم؟”
“ما تحبش تطلع وتعرفني مين حضرتك؟”
انزلق زوج من أحذية العمل الثقيلة إلى الوراء. ثم بنطال جينز. ثم قميص تعقيم رمادي اللون.
وأخيراً، ظهر شاب نحيف.
كان داكن الشعر، ومرهقاً لدرجة تظهر معها الهالات السوداء بوضوح تحت عينيه. وكانت شبكة شعر بلاستيكية تغطي معظم رأسه. وكان هناك أثر شحوم على أحد خديه، ومفكرة قديمة تبرز من جيبه الخلفي.
نظر الشاب إلى محمود.
ثم نظر إلى شعر محمود الرمادي المكشوف وغير المغطى.
تغير تعبير وجهه في أجزاء من الثانية.
“يا فندم.. شبكة الشعر.”
طرف محمود عينيه بدهشة خفيفة.
“نعم؟!”
“حضرتك في منطقة الإنتاج الغذائي.”
لم يتحرك أي منهما لثلاث ثوانٍ كاملة.
ثم ضحك محمود ضحكة قصيرة.
كانت هذه هي المرة الأولى التي يضحك فيها منذ ثلاثة أيام كاملة.
مد يده نحو عربة التعقيم، وأخذ شبكة شعر تستخدم لمرة واحدة ووضعها على رأسه.
“كده كويس؟”
“أيوه يا فندم.”
“دلوقتي، رد على سؤالي.. مين حضرتك؟”
“مالق.. مالك داوود.”
“شغال في أنهي قسم؟”
تردد مالك لبرهة.
“بالمعنى الرسمي ولا الفعلي؟”
“يعني العادة إن الواحد بيبقى عارف قسمه.”
“برنامج التدريب الصيفي لطلبة المعهد الفني.”
حدق محمود في قميصه المكتوب عليه اسم الشركة.
“القميص ده بيقول إنك في قسم النظافة والتعقيم.”
“نقلوني هنا النهاردة بالليل.”
“ليه؟”
تردد مالك مرة أخرى.
وألقى نظرة سريعة نحو الآلة المعطلة.
فتبع محمود عزلته بعينيه.
في الحادية والستين من عمره، كان محمود الشريف يتمتع بقوام رجل أصغر منه بعشرين سنة، وبصبر رجل عاش كفاحاً طويلاً. لقد بنى مصانع “الشريف للمخبوزات” من فرن بلدي صغير في إمبابة حتى أصبحت واحدة من أكبر شركات الصناعات الغذائية والمجمدة في مصر والمنطقة.
الجميع يعرفون اسمه في السوق.
ومعظم العاملين يحفظون وجهه عن ظهر قلب.
لكن مالك، لسبب ما، لم يكن يعرفه.
وكان محمود يفضل ذلك تماماً.
على الأقل لدقيقة أخرى.
سأله بجدية: “بتعمل إيه تحت خط الإنتاج بتاع مصنعي؟”
مسح مالك يديه في خرقة بالية.
“بنظفه.”
نظر محمود إلى مفتاح الربط في يد الشاب.
“وبعدين؟”
“وبصلحه.”
اختفت النبرة الهادئة الساخرة من وجه محمود تماماً.
“الخط ده واخد ‘سكون’ بقاله تلات أيام.”
“أنا عارف.”
“واثنا عشر مهندسون كبار قالوا إن لوحة التحكم الرئيسية اتحرقت وتلفت.”
“أنا عارف.”
“والشركة الإيطالية المصنعة أكدت إن اللوحة تلفت تماماً.”
“أنا عارف برضه.”
“ده خط إنتاج بملايين الجنيهات يا ابني.”
“أنا عارف ده كويس يا فندم.”
اقترب محمود خطوة أخرى منه.
“يبقى أنت يا إما شجاع جداً.. يا إما مجنون جداً.”
بلع مالك ريقه بحذر.
“ممكن الاتنين.”
حدق به محمود مطولاً.
“إيه اللي يخليك متأكد إنك تقدر تصلح حاجة مهندسون كبار عجزوا عنها؟”
تحركت عينا مالك نحو الطرف الشرقي للماكينة.
“علشان هما كانوا بيدوروا في المكان الغلط تماماً.”
لم يرد محمود فوراً.
خلفهما، كان المصنع يمتد في سكون الليل الموحش. كان “الخط الثاني” يعمل في المبنى المجاور بإنتاج محدود، لكن هنا كان كل شيء ساكناً بشكل غريب ومقلق.
لا طنين للسيور.
لا صوت للمحركات.
لا حركة لموزعات العجين.
فقط صوت مراوح التبريد والزيز البعيد لخراطيم التعقيم.
وقف محمود في نفس هذا السكون كل صباح منذ أن توقف الخط الأول عن العمل.
آلاف الجنيهات تكلفة كل ساعة توقف.
والأهم من ذلك كله، أن مئات العمال الموسمين والعمالة الدائمة يعتمدون على موسم إنتاج الشتاء وقرب احتفالات رأس السنة.
وكانت كبرى سلاسل التوريد والهايبرماركت الكبرى –التي تعد “الشريف” موردهم الأساسي– تنتظر أولى الشاحنات خلال تسعة أيام بالضبط.
لو تأخرت الشحنة، فستفرض تلك السلاسل شروطاً جزائية قاسية.
أو ربما تلغي التعاقد نهائياً وتلجأ لمنافس آخر.
وكان من المفترض أن يسافر محمود إلى الإسكندرية في السابعة صباحاً ليقف بنفسه ويبرر لمديري تلك السلاسل سبب تعثر المصنع المحتمل.
قال محمود بصوت هادئ ومؤكد: “أرني.”
حدق مالك فيه بدهشة.
“أرني إيه اللي فاكر إنك لقيته غلط هنا.”
“ما اقدرش أشغل الخط بنفسي.”
“ليه؟”
أشار مالك بصبعه نحو لافتة القفل الحمراء.
“تعليمات السلامة والصحة المهنية.. لازم شخص بصلاحيات معقدة يفك القفل ده.”
“وإنت التزمت بالتعليمات دي؟”
“أنا مش ناوي أضيع مستقبلي في حادثة كهربا.”
ابتسم محمود بخفة رغم ضيقه.
“كده عاقل.”
انحنى مالك بجانب الحاجز المعدني الشرقي للخط.
“يوم الأحد بالليل، فيه كلارك (رافعة شوكية) خبط الفاصل ده بعنف.”
نظر إليه محمود بحدة شديدة.
“وإنت عرفت منين؟”
“أنا اللي كتبت تقرير الحادث بنفسي.”
“فين؟”
“في دفتر الملاحظات.”
أخرج مالك دفتره الملطخ بآثار الشحوم والزيت من جيبه الخلفي.
“الخبطة حصلت الساعة 11:40 بالليل. ومن بعدها بدأ الخط يطلع أعطال مزامنة المحور الثالث يوم الاتنين الساعة 6:10 الصبح.”
تناول محمود الدفتر من يد الشاب.
كان خط اليد بداع دقيق ومنظم للغاية.
أرقام حرارة دقيقة.
ملاحظات عن أصوات المحركات.
رصد للاهتزازات.
أوقات الأعطال بالساعة والدقيقة.
ورسومات كروكية صغيرة تشرح تفاصيل أجزاء الآلة بدقة مهندس محترف.
سأله محمود بذهول: “أنت كاتب ده كله بنفسك؟”
“أيوه يا فندم.”
“وليه تعبت نفسك بكل ده؟”
#حكايات_شروق_خالد
#حصري
أخرج مالك مفكرته من يدي محمود، وصفح بحذر حتى وصل إلى صفحة معينة مطوية بعناية، ثم أشار بقلم رصاص ممزق إلى مخطط هندسي رسمه بدقة شديدة.
“طاقم الهندسة كان بيقرا الخطأ في الشاشات على إنه عطل برمجوري في لوحة التحكم المركزية، لأن شاشة التشخيص كانت بتطلع كود (E-402).”
