في حفلة الذكرى السنوية العاشرة لجوازي، خطفت أختي الميكروفون وأعلنت قدام 300 شخص: «أنا حامل من جوزك». وبعدين بصّت لي مباشرة وابتسمت. كانت مستنية إني أعيط. كانت مستنية إني أصرخ. كانت مستنية إني أخرج من قاعة الحفلة وأنا منهارة، والـ300 شخص يتفرجوا على جوازي وهو بينهار قدام عينيهم.
لكن بدل ما أعمل أي حاجة من دي، وقفت بهدوء.
سوّيت فستاني الأسود.
وبصّيت ناحية آخر القاعة.
لأن كان قاعد هناك محقق خاص، أختي عمرها ما شافته قبل كده.
وكان تحت دراعه ملف، وأنا مستنية بقالِي أربع شهور اللحظة اللي أفتحه فيها قدامها.
جوزي وشّه شحب.
وابتسامة أختي اختفت.
لكن الاتنين ما كانوش فاهمين السبب الحقيقي اللي خلاني أسمح بإقامة حفلة ذكرى جوازنا في القاهرة.
لأني كنت عارفة أصلًا بعلاقتهم.
وكنت عارفة بالحمل.
وكنت عارفة حاجة واحدة أختي بالذات ما كانتش تعرفها.
أربع شهور كاملة، كنت بابتسم وسط قعدات العيلة.
وبرد على رسايلها.
وبتفرج على جوزي وهو بيكدب عليا في وشي.
وفي هدوء، استنيت لحد ما يبقى معايا دليل كفاية، عشان أتأكد إن ولا واحد فيهم يقدر بعد كده يغيّر الحقيقة أو يعيد كتابة اللي حصل بطريقته.
وفجأة، المحقق وقف.
ومشى وسط القاعة الساكتة، وحط تقرير المعمل جنب تورتة ذكرى جوازنا.
أختي بصّت للتقرير.
وجوزي كان شكله كأنه نفسه يختفي من المكان.
بهدوء، أخدت الميكروفون من إيدها.
وقلت:
«قبل ما تقولي لكل الناس إنك كسبتي، يمكن الأحسن إنك تقري ده الأول.»
إيديها بدأت ترتعش وهي بتاخد التقرير.
بصّت لأول سطر.
وبعدين للسطر التاني.
وفجأة، ما قدرتش تاخد نفسها.
الغرور اختفى من وشها.
جوزي رجع خطوة لورا.
لأن المستقبل اللي الاتنين كانوا متخيلينه مع بعض اتغيّر في لحظة واحدة.
لكن حتى ده ما كانش أغمق سر أختي كانت مخبياه عني.
اللي حصل الليلة دي في النهاية، أجبرني إني أشك في حاجة كنت مصدقاها لمدة 12 سنة.
حاجة تخص طفل قضيت أكتر من عشر سنين وأنا بعيش على وجع فقدانه.
وأول ما بدأت أسأل الأسئلة، عيلتي كلها بدأت تنهار.
لأن إعلان الحمل ما كانش بداية الخيانة.
كان بس اللحظة اللي اكتشفت فيها أخيرًا إن الخيانة كانت راجعة لسنين أبعد بكتير مما كنت متخيلة.
حكايات شروق خالد
سكتت القاعة كلها.
ماحدش كان قادر يفهم إيه اللي مكتوب في التقرير، لكن من تعبير وش أختي، واضح إن اللي قرته كان كفاية يخلي الدم يهرب من وشها.
رفعت عينيها ليّا ببطء.
— إنتِ… كنتِ عارفة؟
ابتسمت ابتسامة صغيرة، بس المرة دي ماكانش فيها أي انتصار.
— عارفة إيه؟
إيديها شدت على الورق.
— إن التحليل…
قاطعتها بهدوء:
— كمّلي.
جوزي اتحرك ناحيتها.
— سارة، سيبي التقرير وأنا هشرح كل حاجة.
ضحكت ضحكة قصيرة، من غير أي فرحة.
— دلوقتي هتشرح؟
بصيت له لأول مرة من غير ما أحاول أخبي أي حاجة في عيني.
— من أربع شهور وأنا مستنياك تشرح.
القاعة بدأت تمتلئ بهمهمات.
واحدة من قرايبنا قالت بصوت واطي:
— هو في إيه؟
لكن محدش رد.
أنا مدّيت إيدي للمحقق، فأخرج ورقة تانية من الملف.
حطيتها قدام أختي.
— دي مش نتيجة تحليل الحمل.
أختي بصتلي بخوف.
— أمال إيه؟
قلت:
— تحليل الأبوة.
جوزي تجمّد مكانه.
أختي فتحت بقها، لكن ماطلعش منها صوت.
وأنا كملت:
— الطفل اللي إنتِ بتقولي إنه من جوزي… مش ابنه.
القاعة انفجرت في همس.
أختي بصت لجوزي.
هو ما بصّش لها.
كان مركز معايا أنا.
— مستحيل…
قلت:
— التحليل اتعمل في معمل تاني، وبإشراف المحقق. والنتيجة مؤكدة.
أختي رجعت خطوة.
— يعني إيه؟
بصيت لها.
— يعني إنك خنتيني… وخنتي جوزي… وكمان كدبتي على الناس كلها. لكن فيه شخص تاني في الحكاية.
جوزي بلع ريقه.
— إنتِ قصدك إيه؟
المحقق فتح الملف مرة تانية.
— فيه شخص آخر تم التواصل معاه بناءً على طلب زوجتك.
جوزي بصلي بصدمة.
— مين؟
قبل ما أرد، باب القاعة اتفتح.
ودخل راجل في أواخر الأربعينات.
أول ما شافته أختي، وقعت منها الورقة.
همست:
— لأ…
أنا بصيت للرجل.
كان اسمه عماد.
وماكانش غريب عليا.
لأني شفته قبل كده.
من 12 سنة.
في الليلة اللي فقدت فيها ابني.
—
قبل 12 سنة، كنت لسه متجوزة من شهرين.
كنت حامل.
وفي ليلة ممطرة، حصلت حادثة عربية وأنا راجعة من المستشفى.
قالولي إن الحمل انتهى.
قالولي إن الطفل مات.
وقالولي إن مافيش أمل.
أنا صدقتهم.
فضلت سنين أزور قبرًا صغيرًا، وأحط عليه ورد، وأعيط على طفل ماعرفتش حتى أشوف وشه.
لكن الليلة دي، وأنا واقفة قدام عماد، حسيت لأول مرة إن كل حاجة كنت مصدقاها ممكن تكون كذبة.
قرب مني خطوة.
وقال بصوت منخفض:
— أنا آسف.
قلبي اتقبض.
— آسف على إيه؟
بص لأختي.
وبعدين رجع بصلي.
— على ابنك.
شهقت.
القاعة كلها اختفت من حواليا.
ماسمعتش غير كلمته.
ابنك.
مش “الحمل”.
مش “الطفل”.
ابنك.
قلت بصوت مرتعش:
— ابني مات.
هز راسه.
— ده اللي اتقال لك.
— وإنت تعرف منين؟
سكت.
فصرخت:
— تعرف منين يا عماد؟
جوزي حاول يقرب.
— كفاية، إحنا ممكن نتكلم في البيت.
لفيت له.
— إنت كنت عارف؟
وشه اتغير.
ماجاوبش.
والصمت كان إجابة كفاية.
أختي بدأت تبكي.
— أنا ماكانش قصدي…
بصيت لها.
— إنتِ كنتِ عارفة إن ابني عايش؟
غطت وشها بإيديها.
وهنا فهمت.
الخيانة اللي بدأت الليلة دي ماكانتش خيانة زوجية.
كانت خيانة لعمر كامل.
خيانة لطفل قضيت 12 سنة بعيط عليه.
اقترب عماد وقال:
— الطفل اتاخد من المستشفى في نفس الليلة.
جسمي كله ارتعش.
— مين أخده؟
نظر إلى زوجي.
ثم إلى أختي.
وقال:
— هما الاتنين.
ماقدرتش أتنفس.
جوزي انهار على الكرسي.
وأختي وقعت على الأرض وهي بتبكي.
أما أنا، ففضلت واقفة.
لأول مرة من 12 سنة، ماكنتش ببكي على ابني.
كنت بعيش لحظة اكتشافي إنه ممكن يكون لسه عايش.
قلت:
— فين ابني؟
عماد أخرج صورة قديمة من الملف.
مدها لي.
أخدتها بإيد مرتعشة.
وفي الصورة كان طفل صغير، عنده حوالي سنة.
على رقبته علامة صغيرة أعرفها كويس.
نفس العلامة اللي كانت أمي بتقول إنها علامة مميزة في عيلتنا.
وتحت الصورة كان مكتوب اسم واحد.
اسم ماعرفوش.
لكن تاريخ الميلاد…
كان نفس يوم ولادتي.
رفعت عيني ناحية جوزي.
— فين ابني؟
ماجاوبش.
فبصيت لأختي.
— فين ابني؟
أختي انهارت تمامًا.
وقالت وسط شهقاتها:
— هو… عايش.
حسيت إن الأرض بتتحرك تحتي.
— فين؟
رفعت عينيها ليّا.
— في الإسكندرية.
