اختبأت تحت سرير رجل غريب لأجعل زوجي يضحك.
وبعد عشر دقائق، أخبرني ذلك الرجل أن بإمكاني أن أقرر ما إذا كان زوجي سيغادر الفندق مطلقًا أم سيخرج منه جثة هامدة.
ليتني أستطيع القول إن هذا كان أسوأ شيء حدث لي.
لكنه لم يكن كذلك.
الأسوأ جاء بعد عام تقريبًا، في ليلة زفاف أخرى، عندما تزوجت أخيرًا الرجل الذي وجدني مختبئة تحت ذلك السرير.
فبحلول ذلك الوقت، كان آسر المنصوري يحبني بما يكفي ليمزق إمبراطوريته بأكملها من أجلي.
وكان هناك شخص من داخل تلك الإمبراطورية مستعدًا لتمزيقنا نحن الاثنين أولًا.
لكن كل شيء بدأ في تلك الليلة الأولى برائحة اللافندر.
كانت ملاءات الحرير تفوح برائحة اللافندر، من النوع الفاخر الذي يأتي في زجاجة صغيرة جدًا لدرجة أن سعرها لا يمكن أن يدفعه شخص عاقل. كنت في السادسة والعشرين من عمري، أرتدي فستان زفاف يكلف ما يقارب راتبي في المطعم لمدة ستة أشهر، وأحاول جاهدة ألا أضحك بينما أتسلل أعمق تحت سرير ضخم ذي أربعة أعمدة في واحد من أفخم أجنحة الفنادق في القاهرة.
كان من المفترض أن تكون مزحة.
وهذا هو الجزء الأكثر إحراجًا.
كان محمود الشناوي، زوجي الذي لم يمضِ على زواجنا سوى نحو إحدى عشرة ساعة، قد نزل إلى الطابق السفلي لتسوية بعض الارتباك المتعلق بخدمة الإفطار.
فقررت أن أختبئ تحت السرير وأمسك بكاحله عندما يعود، لعل ذلك يكسر حالة التوتر الغريبة بيننا.
لم نكن أنا ومحمود نعرف بعضنا إلا منذ أربعة أشهر.
كان آمنًا، هكذا ظننت.
هادئًا.
متوقعًا.
بعد ستة وعشرين عامًا قضيتها وأنا أراقب الفواتير تتراكم أسرع من رواتبنا، وأقضي معظم سنوات شبابي في العمل بنظام المناوبات المزدوجة حتى أتمكن من إبقاء أمي في مركز رعاية محترم، بدا لي الشخص المتوقع وكأنه أقرب شيء إلى السعادة.
ثم فُتح باب الجناح.
لم تكن الخطوات التي عبرت المدخل الرخامي خطوات محمود.
كان محمود يمشي وكأنه يعتذر للأرض عن كل خطوة يخطوها.
أما هذه الخطوات، فكانت لرجل يتوقع من الأرض أن تبقى تمامًا حيث تركها.
حبست أنفاسي.
وصلت إلى أنفي رائحة جديدة من أسفل غطاء السرير.
برغموت. جلد. صابون فاخر.
ثم قال صوت رجل عميق:
«ممكن تطلعي دلوقتي.»
توقف قلبي.
ضغطت جسدي أكثر على الأرض الخشبية.
ساد الصمت للحظات.
ثم قال:
«أنا شايف انعكاسك في الشباك.»
ساد صمت آخر، وكأن صوته يحمل شيئًا يشبه السخرية.
«مكان اختباء ذكي… بس مش ذكي كفاية.»
أغمضت عيني.
ربما أمن الفندق.
ربما دخل شخص الجناح الخطأ.
ربما…
«هعد لحد تلاتة»، تابع الغريب بهدوء. «لو فضلتي تحت السرير لما أوصل لتلاتة، هعتبرك خطر.»
هبطت معدتي إلى قدمي.
«واحد.»
خرجت مسرعة قبل أن يصل إلى اثنين.
علق فستاني بإطار السرير وتمزق بصوت مرتفع جعلني أتجمد من الإحراج. خرجت على يدي وركبتي، وطرحة زفافي مائلة، والغبار يغطي كفيّ، وشعري يتساقط فوق وجهي.
ثم رفعت رأسي.
كان الرجل الواقف قرب النوافذ طويلًا لدرجة أن أفق القاهرة بدا وكأنه مجرد خلفية مرتبة من أجله.
في أوائل الثلاثينيات، ربما. كتفان عريضان تحت بدلة سوداء. شعر داكن. فك حاد تحيط به لحية خفيفة. وندبة رفيعة تمر فوق حاجبه الأيسر.
لكن عينيه هما ما بقي عالقًا في ذاكرتي.
كانتا داكنتين، ثابتتين، يقظتين تمامًا.
لم يبدُ عليه أي اندهاش لرؤية عروس تزحف من تحت سريره.
وهذا أخافني أكثر من أي شيء آخر.
وقفت ببطء.
قلت:
«أوضة غلط.»
تحركت عيناه نحو الجزء الممزق من فستاني.
«دي أوضتي.»
«أنا في شهر عسلي.»
ظهرت لمحة تكاد تكون ابتسامة على فمه.
«واضح.»
«جوزي هيرجع في أي لحظة.»
عندها اختفت تلك الابتسامة تمامًا.
أدخل إحدى يديه داخل سترته.
تصلب جسدي.
لكنه لم يخرج شيئًا مخيفًا، بل أخرج هاتفًا أنيقًا.
قال:
«جوزك هو محمود الشناوي. عنده تمانية وعشرين سنة. محاسب في شركة الدمنهوري للاستثمارات. شعره بني وعينيه رمادي، ومفيش له أي سجل إجرامي قبل تمانية شهور.»
جف حلقي.
«إنت عرفت الكلام ده إزاي؟»
«لأن محمود الشناوي بيسرق مني بقاله تمانية شهور.»
بدا أن الغرفة تميل من حولي.
تمسكت بعمود السرير.
«لأ.»
«تلاتمية ألف جنيه لحد دلوقتي. مبالغ صغيرة اتحولت من خلال حسابات وهمية وفواتير موردين مزورة.»
«إنت غلطان. محمود اللي تعرفه مش جوزي.»
«لأ. هو نفسه.»
«هو عمره ما يسرق.»
نظر إليّ الغريب دون قسوة.
«دي عادةً أول جملة الناس بتقولها قبل ما يكتشفوا إن الشخص اللي وثقوا فيه كان بيخدعهم.»
ابتلعت ريقي بصعوبة.
«إنت مين؟»
قال بهدوء:
«آسر المنصوري.»
لم يعنِ لي الاسم شيئًا لمدة ثانيتين تقريبًا.
ثم أدركت من يكون.
حتى النادلات اللاتي يعملن في نوبات الليل كن يسمعن الأسماء.
كانت مجموعة المنصوري تمتلك مطاعم وشركات شحن ومستودعات وشركات مقاولات، بالإضافة إلى عدد كبير من العقارات في القاهرة والإسكندرية.
وكان الناس يتهامسون بأن الشركات المسجلة في الأوراق الرسمية لم تكن سوى الجانب المحترم من عالم آسر المنصوري.
كادت ركبتاي تخونانني.
لاحظ ذلك.
لكنه لم يقترب مني.
ولسبب غريب، جعلني هذا أشعر ببعض الأمان.
قلت:
«أنا معرفش أي حاجة عن الفلوس المسروقة. محمود عمره ما حكالي عن حاجة.»
قال:
«أنا عارف.»
نظرت إليه بدهشة.
«إنت مصدقني؟»
«أنا بحثت عنك قبل ما أدخل الأوضة.»
لم يكن من المفترض أن أشعر بالراحة بسبب هذه الجملة.
لكنني شعرت بها بطريقة غريبة.
تابع آسر بهدوء:
